« Ça devient dur d’être de gauche. Surtout quand on n’est pas de droite. »

Cinquante ans que Guy Bedos s’allonge sur les scènes de théâtre ou de music-hall. Elles sont plus propres que les divans de psychanalystes. N’en déplaise à Freud, c’est sa psychothérapie à lui. Il se lâche, balance, vocifère et purge, devant des salles combles qui rient...

Bedos n’a jamais connu l’assagissement. Il attaque et tout y passe. Sa mère, les femmes, les mômes, le monde dans tous ses états et tous les états du monde. Le sport, les religions, les engagements, la droite en tête et la gauche en berne. Pitre grave ou chimiste fou, il écrit à l’acide, enrage et désespère. Tous les racismes le hérissent. Il fait scandale et énumère les peurs paniques d’une actualité moins drôle que lui : maladies, terrorisme, ignorance... Il provoque le mouvement, le réveil, la vigilance.

Sketchs cultes, revue de presse, best of, Guy Bedos se donne en spectacle et rend hommage à ses maîtres, Vian ou Prévert qui l’incitèrent à écrire, Signoret, sa « grande soeur et son prof de science po ». Il sort les griffes partout ailleurs. Il en a ras le bol, Bedos. Dernier coup de gueule. Dernier spectacle, premiers adieux, « rideau ! » dit-il. Il promet d’arrêter là. Il va ouvrir les vannes, lancer les dernières salves et essayer chaque soir d’enfin mourir sur scène. Pour conjurer la mort en riant. Et si tout va bien, recommencer.

De et avec Guy Bedos